April 9th, 2005

(no subject)

Книга провинциального поэта, присланная в редакцию "НЛО" с припиской "На соискание премии Андрея Белого": слух о ней, стало быть, прошел-таки по Руси великой. Внутри не то претензия на примитивизм, не то непрожеванный авангард:

Земля — грязь.
Человек умер.
Человек стал землей.
Земля — грязь.
На земле растет все, что нужно человеку.
Человек отравляет землю ради ненужного

и т.д., и т.п., без единого просвета.

Называется книга "Тетрадь длиною в жизнь". Смотрю на обложку с ощущением, что в ней что-то не так, и не могу понять — что именно. Наконец понимаю: для завершенности культурного образа не хватает второго "н" в слове "длина".